رواية ارشيف الارواح الفصل التاسع9والاخيربقلم امير مروان

لم تكن الأرض ثابتة تحت قدميه. كل شيء من حوله بدا كأنه يتحرك، يتنفس، ينبض بجسدٍ لا يُرى. لم يعد يوسف يشعر بالزمن… الوقت كان يتآكل كأوراق الأرشيف، يهترئ من الأطراف وينكمش إلى نقطة لا نهاية لها.

في قلب الممر، وقفت تلك الطاولة الخشبية. ساكنة، عتيقة، تحمل على سطحها دفترًا مفتوحًا كجرح نازف، وقلمًا أسود يشبه أنياب مخلوق يتربص. 

تقدم يوسف بخطوات مرتجفة. لا ضوء، لا هواء، فقط ذلك الصوت...

"اكتب اسمك." 

تجمّد. 

كان الصوت داخل رأسه، لا يصدر عن فم، بل يتسرّب عبر شرايينه. التفت حوله، فلم يجد شيئًا سوى الجدران التي بدأت تُظهر وجوهًا…

وجوهًا من رماد، ملامحها مشوّهة، لكنّ أعينها كانت مفتوحة، تنظر إليه برجاءٍ وصمت. 

اقترب من الدفتر، نظر إلى الصفحة الأولى… فارغة. 

يده ارتجفت. لا يعلم ما الذي يدفعه للمس القلم، ومع ذلك، لم يقاوم. 

بمجرد أن لمسه، شعر بوخزة، وكأن القلم سحب شيئًا منه… لم تكن دماء، بل ذاكرة. 

** 

بدأت الكلمات تُكتب وحدها، دون أن يحرّكه. 

"يوسف أحمد السيد… وُلِد في الرابع من نوفمبر… دخل الأرشيف يوم الثلاثاء… قرأ الورقة رقم 213… رأى ما لا يجب أن يُرى… وانكسر. بدأ التآكل. التقسيم. الانفصال. نصفه الأول يقف هنا. ونصفه الثاني… ينتظر في الصفحة التالية." 

** 

تراجع يوسف، صرَخ، لكنه لم يسمع صوته. العالم أصبح صامتًا… لكنه ليس هدوءًا، بل خواء.

كلما حاول الهروب، عاد لنفس النقطة. الدفتر، القلم، الصفحة الفارغة التالية. 

** 

ثم…

ظهر شخص. 

لم يكن رجلًا. لم يكن امرأة. لم يكن شيئًا يمكن تحديده. ملامحه تتغير في كل لحظة، كأنها تتكوّن من وجوه الأرواح التي قرأها. 

قال الكيان بصوت لا يُشبه الأصوات: 

— "أنت لست أول من دخل… لكنك قد تكون الأخير." 

اقترب، ومدّ يده، فأمسك يوسف برأسه. 

في لحظة واحدة… انفجر المشهد أمام عينيه. 

** 

فلاش باك: 

مائة عام إلى الوراء.

في نفس البلدة، على أطرافها، اجتمع خمسة رجال في قبو تحت الأرض. في أيديهم أقلام حبر قديمة، وعلى صدورهم رموز محفورة بالنار.

كانوا يؤمنون أن الروح لا تُفنى… بل تُوثّق. 

أرادوا تخليد أنفسهم.

اخترعوا الأرشيف. 

لكن أرواحهم لم تُخلّد… بل سُجنت.

وكل من دخل من بعدهم… كان فقط إضافة جديدة في مشروعٍ لم يكتمل أبدًا. 

** 

يوسف صرخ داخل الفلاش، لكن المشهد لم يسمعه. كان يرى الحقيقة، لا يعيشها. وكان عليه أن يختار. 

أن يُكمل… أو أن يكتب اسمه، ويصبح "أرشيفًا" جديدًا. 

** 

عاد المشهد إلى يوسف، ويده على القلم.

كان يعرف أن هناك طريقًا واحدًا للخروج: 

أن يكتب اسم شخصٍ آخر… بدلًا من اسمه. 

لكن من؟ 

وهل يستطيع أن يبيع روحًا غيره لينقذ روحه؟ 

وصوت الكيان يهمس من بعيد:

"الأرشيف لا يكتمل… إلا إذا كُتب بالدم والخيانة."

حين فتح يوسف عينيه، لم يكن في الطابق الأرضي من المكتبة، بل في مكانٍ آخر... ممر طويل ضيق، ممتد إلى ما لا نهاية، تغمره عتمة كثيفة كالحبر المسكوب، والجدران على جانبيه مغطاة بورقٍ أصفرَ باهت، مكتوب بخطٍ بشريٍّ مهزوز، كأن الكلمات نفسها تتألم. 

كان الهواء ثقيلاً، يحمل رائحة الورق المحترق والعفن القديم، وكانت الأرضية تصدر صريرًا مع كل خطوة، كأنها تئن من مروره. وعلى الرغم من أن لا أحد كان معه، شعر بأن هناك من يتنفس قربه، يراقبه عن كثب، يُحاكي خطواته، لكنه لا يظهر. 

اقترب من أول ورقة على الجدار.

أراد ألا يقرأ، لكنه لم يستطع أن يمنع عينيه. 

"من يقرأني، يتحملني."

"من يتركني، ينساني، لكنه لا ينجو." 

اختنق قلبه. لقد كُتب هذا السطر بخطٍ يعرفه… خطّه هو. 

تراجع يوسف، اصطدمت قدمه بشيءٍ على الأرض. نظر… ورقة مطوية، نظيفة، كأنها لم تُفتح من قبل. وحين التقطها، أحس بالبرد يتسلل إلى عظامه، كأنها تمتص منه شيئًا غير مرئي. 

فتحها… وقرأ: 

"يوسف… هذا ليس حلمًا. أنت في مكانٍ لا يرحم، كل ما ظننته ماضيًا لم يمت، بل اختبأ هنا. كل الأرواح التي عبرت هذا الممر تركت شيئًا خلفها، وأنت… ستترك كل شيء." 

عندما رفع رأسه، لم يكن الممر كما كان. الجدران بدأت تتحرّك، الأوراق تهتز، والأصوات تهمس من كل زاوية.

"هو هنا… اقتربت النهاية… اكتب…" 

وفي نهاية الممر، ظهرت طاولة خشبية، تتوهّج بضياءٍ شاحب كأنها تنزف نورًا باردًا. 

اقترب يوسف بخطوات ثقيلة. على الطاولة، وُجد دفتر مفتوح، لا يحمل عنوانًا، ولا توقيعًا… فقط صفحات بيضاء. 

وفوق الدفتر… قلم. أسود. حادّ. 

وورقة واحدة وُضعت بجانبه، مكتوب عليها: 

"كل من كتب… غادر. وكل من لم يكتب… بقي هنا." 

سمع صوتًا خلفه. التفت بسرعة…

رآها. 

ليلى. 

نفس الفتاة التي بدأت رحلته في الأرشيف، والتي اختفت بعد قراءتها لورقتها… كانت تقف خلفه، بملامح مشوهة، عيناها بلا بريق، وجسدها لا يُصدر ظلًا. 

اقتربت. 

وقالت بصوت مبحوح، خافت: 

— "يوسف… لا تكتب." 

— "لكنني إن لم أفعل… سأبقى هنا للأبد…" 

اقتربت منه أكثر، همست: 

— "إن كتبت… لن تخرج، بل ستخرج نسخة منك… ليست أنت. ستترك جزءًا منك هنا، ولن تعرف أيكما الحقيقي." 

صمت يوسف.

الطاولة تنتظره. القلم يلمع، كأن له روحًا. 

الجدران بدأت تنهار من الخلف… الزمن ينهار.

وكان عليه أن يقرر. 

في تلك اللحظة، لم يكن أمامه سوى خيارين:

أن يكتب… أو أن يختفي. 

لكن ما لم يعرفه بعد… أن الورقة التي سيكتبها، لم تكن خالية كما ظن، بل كانت قد كُتبت… منذ قرن.