أعاد كريم قراءة الرسالة أكثر من مرة.
ثم نظر إلى المفتاح.
كان قديمًا...
وفي أحد طرفيه رقم صغير محفور.
27
أمسكه بيده...
ثم تذكر الدفتر.
أخرجه بسرعة.
بدأ يقلب صفحاته.
وبين الصفحات...
وجد ورقة صغيرة مطوية.
فتحها بحذر.
كانت أيضًا بخط والدته.
"إذا وجدت هذه الورقة... فهذا يعني أن الدفتر لم يقع في الأيدي الخطأ."
ابتسم كريم لأول مرة.
شعر أن والدته كانت تعرف كل خطوة سيصل إليها.
تابع القراءة.
"المفتاح لا يفتح بابًا في هذا المنزل... بل يفتح سرًا دُفن منذ سنوات."
ساد الصمت.
وقبل أن يكمل...
رن هاتفه.
رقم مجهول.
تردد للحظة.
ثم أجاب.
جاءه نفس الصوت الهادئ.
"وجدت المفتاح..."
قال كريم بغضب:
"وين أمي؟"
أجاب الرجل:
"كل جواب له ثمن..."
"وأنت بدأت تدفعه."
وانقطع الاتصال.
بعد ثوانٍ...
وصلت رسالة إلى هاتفه.
فتحها بسرعة.
كانت صورة.
تغير لون وجهه.
في الصورة...
كانت والدته تقف أمام باب حديدي كبير.
وعلى الباب...
لوحة معدنية كتب عليها:
27
لكن ما أرعب كريم...
لم يكن الرقم.
بل أن الصورة...
كانت ملتقطة في اليوم نفسه.